它小，小到
能随风飞起，甚至在阳光中隐匿身形。
——最小的东西是有翅膀的，对于一份
巨大的伤，它摒弃了喊痛的嘴巴。
像从一首诗中掉落的字，或者
从一粒粒字里掉落的
偏旁、部首，在不断的拆分中取消了意义。
偶尔迷过谁的眼，但它本身
并不喂养寂寞。它无声穿过，落向那些
我们的手暂时够不到的地方。
——它太小了，不像爱，倒像爱了以后
被丢掉的部分。
落在哪里，哪里就是低处。
我不知道最后，它怎样安置了破碎的心，
只知道一直有人在说，
要到低处去，
要在那里开出花来。
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